Ecrire… à ne plus savoir qu’en dire. A remettre chaque jour, sur le métier, l’ouvrage pour ne pas abandonner, opiniâtre Pénélope, sans craindre du retour, ni la fin, ni le Néant, ni les tonnerres. Juste écrire, et recommencer. De dépit ne pas s’étouffer,...

Là où je suis. C’est d’abord la terre. Une terre qui se froisse, se cogne, se rencogne, se heurte, se déchire et s’étire. C’est un nez qui se plisse et renifle et se fige des odeurs d’infinis. Une langue de terre riche et féconde, grasse d’un terreau...